que sea verdad..

IT'S RAINING MEN


Humidity's rising.
Barometer's getting low.
According to all sources
The street's the place to go.

'Cos tonight, for the first time,
At just about half past ten,
For the first time in history
It's gonna start raining men.

It's raining men, Hallelujah.
It's raining men, Amen.
I'm gonna go out.
I'm gonna let myself get
Absolutely soaking wet.

It's raining men, Hallelujah.
It's raining men, Amen.
Every specimen,
Tall, blond, dark and mean,
Rough and tough and strong and lean.

God bless Mother Nature,
She's a single woman too.
She took on a heaven
And she did what she had to do.
She taught every angel
To rearrange the sky
So that each and every woman
Could find her perfect guy.

It's raining men.
Go get yourself wet, girl.
I know you want to.

I feel stormy weather moving in,
About to begin,
Hear the thunder.
Don't you lose your head,
Rip off the roof and stay in bed.

Boris

Bien puede decirse, no sin tristeza:
Las mujeres hermosas desnudas nunca coinciden
Con las hermosas vestidas
Naturalmente, tendremos excepciones
Mi mujer, para empezar. También la suya
Si ha escrito usted estas líneas
Pero yo no lo creo: miente usted como yo respiro


Boris Vian

gente estupenda como el pequeño saltamontes, que lo quiero sin conocerlo!

y pensar que estuvo con su tío en aquella clase en Valladolid y me quedé dormida sobre el hombro de Joan, mis jetlag !
no puede ser mas guapo este hombre!

La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física. ¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?. Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca.
Emile Cioran

fuente

alguna vez en 7 y 32, y con detergente no biodegradable, nos lo debemos!

finnegans

mi bar favorito de madrid, frente a la Plaza de las Salesas... Victor y yo contandonos nuestros desamores, juntando perras para las pintas, hablando de literatura , que ganas de volver yo, con una colorada y v. con su inseparable guiness.

hace calor

prosaica yo?

Lo poético y lo prosaico Luis Tejada Desde épocas inmemoriales, los poetas habían resuelto absurdamente dividir el universo en dos partes iguales: la parte poética y la parte prosaica; pequeña, admirable y considerable la una. Y grande, fea y despreciable la otra. Y había cosas poéticas y cosas prosaicas: una rosa sobre un muro viejo, era algo singularmente poético; pero una zanahoria sobre el mismo muro, venía a ser detestablemente prosaica. Una pálida muchacha asomada por la tarde a la ventana, constituía la imagen más poética; pero no lo era, por ejemplo, un hombre con paraguas. Era bello decir: "la vaca de los ojos claros", pero no lo era decir: "esa vaca tiene las orejas grandes". Y había también actitudes poéticas y actitudes prosaicas; estar con los ojos torcidos hacia arriba, el cabello arremolinado y la mano sobre el corazón, era extraordinariamente poético; pero no lo era, y sí muy prosaico, estar caído de bruces en una zanja. Pero había algunos casos especiales en que las diferencias introducidas por los poetas asumían un carácter realmente sorprendente, por lo absurdo; el oro, por ejemplo, no era admisible para los poetas, sino considerándolo en abstracto o aplicándolo en un sentido simbólico: podía decirse: "cabellos de oro, estrellas de oro, corazón de oro"; pero en cuanto el oro, en su aspecto de artículo de cambio, empezaba a relacionarse con el comercio, ya los poetas principiaban también a detestarlo, a considerarlo como la cosa más prosaica del mundo: un billete, aunque estuviera fuertemente respaldado por áureas barras apiladas en los sótanos del banco, era algo abominable, indigno de incluirse no digo ya en el verso, pero ni siquiera en el bolsillo de un poeta. Toda profesión productiva, todo lo que se relacionaba directamente con el dinero, era despreciado con altivez por los poetas; e igualmente despreciaban a los desgraciados que se dedicaban a acaparar esa vil cosa sucia, que es el dinero; decirle millonario a un individuo, era el colmo de la ofensa a que podía recurrir un poeta; con eso querían significar a un pequeño ser gordo y afeitado, con gruesos anillos en los dedos; a un horrible ente perfectamente prosaico, incapaz de comprender todo lo que puede haber de poético en la rosa sobre el muro derruido o en la pálida muchacha frente al crepúsculo. Pero ya hoy no sucede así, o mejor, ya empieza a no suceder así; los poetas están adquiriendo un concepto más general y más uniforme del universo; no han dejado, sin duda, de ser sensibles al valor poético de la rosa, pero principian a ser sensibles al valor poético de la zanahoria; han comprendido, al fin, que todo en el mundo es algo poético, inclusive el dinero. ¿Y por qué no? En la realidad de la vida moderna el dinero es el sustituto equivalente de las varitas mágicas, ¡tan poéticas!, de los cuentos de hadas; con la misma maravillosa propiedad con que las varitas mágicas convertían a un patojo en príncipe o a una princesa en dragón, el dinero convierte una choza en castillo, un limpiabotas en millonario, o un poeta en comerciante. *(Tomado de "Libro de crónicas". Grupo Editorial Norma, Santafé de Bogotá, 1997) Luis Tejada (1898-1924) un genial y casi desconocido escritor colombiano que encontró la poesía en sus crónicas. Al ser leído hoy parece ser un autor contemporáneo, ya que tiene la virtud de observar las cosas en esa dimensión que el paso del tiempo no desactualiza, sino que por el contrario, ayuda a revelar las formas. Universalia nº 15 Abril-Diciembre 2001

insight

Nada de lo que es, sera
Lo nuevo se espera cada nuevo dia
Todo pasa, todo siempre pasara
La vida viene en olas como el mar
Nunca existio el infinito

Eso que se ve, no es
Igual que la gente cambia en un segundo
Todo cambia
El tiempo y todo en el mundo

Y si pretendes fingir
Es mentirte a ti mismo
Ahora, hay tanta vida alla afuera
Y aqui dentro
Siempre como una ola en el mar

Como una ola en el mar
Como una ola en el mar
Nada de lo que es, sera
Lo nuevo se espera cada nuevo dia
Todo pasa, todo siempre pasara
La vida viene en olas como el mar
Nunca existio el infinito

Eso que se ve, no es
Igual que la gente cambia en un segundo
Todo cambia
El tiempo y todo en el mundo

Y si pretendes fingir
Es mentirte a ti mismo
Ahora, hay tanta vida alla afuera
Y aqui dentro
Siempre como una ola en el mar

duraciones

y pude entonces explicar con palabras el sentimiento de la duración como un acontecimiento que consiste en estar atento, un acontecimiento que consiste en percatarse, un acontecimeinto que consiste en ser abrazado, un acontecimiento que consiste en ser atrapado; ¿atrapado por qué?, por un sol suplementario, por un viento refrescante, por un acorde silencioso, dulce, que afina y pone de acuerdo todas las disonancias.

Peter Handke. Poema a la duración

Angeles

Nocturno de los ángeles

de Xavier Villaurrutia

Se diría que las calles fluyen dulcemente en la noche.
Las luces no son tan vivas que logren desvelar el secreto,
el secreto que los hombres que van y vienen conocen,
porque todos están en el secreto
y nada se ganaría con partirlo en mil pedazos
si, por el contrario, es tan dulce guardarlo
y compartirlo sólo con la persona elegida.

Si cada uno dijera en un momento dado,
en sólo una palabra, lo que piensa,
las cinco letras del DESEO formarían una enorme cicatriz luminosa,
una constelación más antigua, más viva aún que las otras.
Y esa constelación sería como un ardiente sexo
en el profundo cuerpo de la noche,
o, mejor, como los Gemelos que por vez primera en la vida
se miraran de frente, a los ojos, y se abrazaran ya para siempre.

De pronto el río de la calle se puebla de sedientos seres,
caminan, se detienen, prosiguen.
Cambian miradas, atreven sonrisas,
forman imprevistas parejas...

Hay recodos y bancos de sombra,
orillas de indefinibles formas profundas
y súbitos huecos de luz que ciega
y puertas que ceden a la presión más leve.

El río de la calle queda desierto un instante.
Luego parece remontar de sí mismo
deseoso de volver a empezar.
Queda un momento paralizado, mudo, anhelante
como el corazón entre dos espasmos.

F.M. 11.

Bien

Consideremos que daré una vuelta al convenio:

Me dedicaré a brindarte sólo mi ayuda en lo que soy buena.

Temo encontrarte para arriba algún día de tanta pastilla, jeringa, alcohol y desesperación:

y decididamente gastar minutos de mi vida en estar francamente preocupada por ello no vale la pena dada la devolución del afecto

Por lo tanto, estaré aquí para ayudarte en la licenciatura,, y todo lo intelectual que necesites

para mas, no me da el cuero…

tal como para África............:

tampoco a vos para estar en una organización para defender el maltrato hacia las mujeres, dado que deberías empezar por tu propia conducta

y si algo has leído y no me cabe duda, el maltrato psicológico es mucho más corrosivo

Siempre ayudaré a lo que tenga que ver con el conocimiento y la superación, aun en circunstancias como esta, por alguna rara idea estúpida de que eso mejora a las personas

al planeta, quise decir

: Si algún día ............

optas por la razón, amas a quienes te aman, agradeces que la gente te trate bien con los mismos gestos, consideras que tus hijos son de lo más importante en tu vida y tienen un solo padre que sos vos , el que solo debe dar el ejemplo de ser perfecto ante ellos

ese día seré un poco feliz:

me alegra escribir esto así y no decírtelo personalmente, porque estoy llorando y eso para vos es un gesto estúpido

te quise mucho, que lo sepas

:Listo, ya podes putearme, como siempre

las victorias y las derrotas

Cafe Tacuba: Volver a Comenzar

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Si hiciera una lista de mis errores
de los menores hasta los peores
que expusiera todas las heridas,
los fracasos, desamores y las mentiras

Ofreceré el aroma del ámbar
ofreceré el cedro y mis lágrimas
con la paciencia del mar esperaré toda una vida
a que sane la confianza
si volviera a comenzar
no tendría tiempo de reparar

si hiciera un viaje a mis adentros
y sobreviviera a los lamentos
pediría fuerzas para decir cuánto lo siento
si volviera de un viaje a mis adentros

si volviera a comenzar
no tendría tiempo de reparar
el agua derramada está
la sed que siento no saciará


cuantas cosas mas puedo guardar?
cuantas cosas puedo atesorar?
dulce tentación
de dejarlo todo

cuantas espacio mas quiero ocupar?
(hasta los recuerdos ya no caben en este lugar)
cuantas cosas mas me puedo llevar?
(la ultima mudanza debe ser la mas ligera)
dulce tencacion
de dejarlo todo
dulce tentacion
regalarlo todo

si volviera a comenzar
no tendría tiempo de reparar
el agua derramada está
la sed que siento me sanará

Cuando mi error y tu vileza veo

Cuando mi error y tu vileza veo,
contemplo, (...), de mi amor errado,
cuán grave es la malicia del pecado,
cuán violenta la fuerza de un deseo.

A mi misma memoria apenas creo
que pudiese caber en mi cuidado
la última línea de lo despreciado,
el término final de un mal empleo.

Yo bien quisiera, cuando llego a verte,
viendo mi infame amor poder negarlo;
mas luego la razón justa me advierte

que sólo me remedia en publicarlo;
porque del gran delito de quererte
sólo es bastante pena confesarlo.